Libros...

Entre páginas escritas se puede uno encontrar a si mismo. A mí me ocurre. Es más, en las páginas de un libro suelo encontrar aquella parte de mí a la que no suelo tener acceso. Es un alivio, y uno quisiera poder ser el resto del tiempo la persona que es cuando se tiene un libro entre las manos.
Pero la literatura no es la realidad, como dice Cela, y tampoco sirve para enmascararla. La literatura es lo que es porque nos permite escapar de la realidad, y eso es bueno. Seguiré recurriendo a ella.
Como hoy. Me sentía incómodo, pesado, después de ver el vídeo en el que unos helicópteros del ejército de los Estados Unidos abaten a tiros a un grupo de civiles indefensos. Son imágenes fortísimas, descarnadas, sin justificación ni explicación. He salido a la calle como perdido, y por fin he encontrado esa librería que llevaba tanto tiempo buscando. Muchas veces hay que estar perdido para encontrarse. Entre libros he vuelto a recuperarme, parece que todo tiene más sentido. Luego en la playa me he sumergido, no en el agua dorada y fría, sino en las páginas ásperas del nuevo libro. Nuevo santuario en el que adorar durante un tiempo todo lo que se esconde en todos los libros.
Me parece un buen plan.